REPORTAJE: LIBROS / Poesía

Galaxia Shakespeare

ÁNGEL RUPÉREZ 20/08/2011

En 1609 apareció en Londres un volumen de poemas que contenía 150 sonetos y un largo poema titulado Lamento de un amante. Su autor era el afamado dramaturgo y empresario teatral -además de ocasional actor- William Shakespeare, del que tan poco sabemos. Su destinatario externo era un tal W. H., fuente de interminables conjeturas, pero más importantes son los destinatarios internos de los poemas, un bello joven al comienzo, más tarde sustituido por una enigmática dama. En los dos casos, la obsesión temática de los sonetos es la belleza caduca, el amor frágil y el Tiempo todopoderoso, y cómo vencer a este último monstruo. Solo hay realmente dos métodos: uno, la procreación y legación así al procreado de la belleza caduca del progenitor; dos, la poesía misma, capaz de inmortalizar al elegido por el trabajo inspirado -nunca un regalo- del artista.recientes intentos publicados merecen realmente la pena, por más que sean tan distintos entre sí: J. R. Jiménez persigue el sentido y se deja llevar por él, porque cree en él, porque probablemente en él pesaban las vacuidades métricas modernistas, en las que él fue un virtuoso, y tal vez porque hubiera leído a Goethe: poesía es lo que queda después de haber prescindido de la métrica y de la rima. Law Palacín traduce en endecasílabos sin rima con buen tino mientras que Ehrenhaus tiene a su favor que traduce además Lamento de una amante, con la misma técnica que los sonetos -endecasílabos rimados-, fiel al espíritu barroco en su apretado y casi conceptista fraseo; Pérez Prieto es un virtuoso que hasta
Cada cierto tiempo, alguien vuelve a traducir estos sonetos y eso es lo que acaba de hacer R. Gutiérrez en la editorial Visor, que ya tenía en su catálogo los 40 sonetos traducidos por Mújica Laínez in illo tempore. Se trata de una versión métrica y rimada, con el alejandrino como soporte, que revela fidelidad y también seducción rítmica, suficientemente atractiva como para no ceder ante los posibles reproches que formas de traducir como esta -y como todas- puedan plantear.
La traducción métrica y rimada es una de las puestas históricamente en práctica por los traductores de estos sonetos (recordemos García Calvo y más recientemente Pérez Prieto o Ehrenhaus), junto con estas otras tres: trasladar solo el metro, prescindiendo de la rima (Mújica Laínez y más recientemente Law Palacín); prescindir de la rima y de patrones métricos fijos y oscilar entre unos y otros, con cierta libertad (JRJiménez, yo mismo, Gómez Gil) y -actitud prácticamente extinguida- traducir en prosa los pentámetros yámbicos del original, como hizo el gran y venerable Astrana Marín.
Los que se atienen a la métrica rimada deben encajar en sus moldes todas las peculiaridades del original, sacrificando lo necesario para alcanzar ese objetivo, haciendo a veces cabriolas ingeniosas para lograr las rimas, a veces asombrosas y otras veces no tanto (el ridículo acecha). Los que prescinden de todo ese aparato lo tienen en apariencia más fácil pero algo les obliga a dar por perdida esa batalla -¡han leído tantos versos de mala muerte perfectamente medidos y rimados!- y a buscar su verdad en los entresijos de la experiencia y la fuerza de las expresiones e imágenes. Sacrifican el decasílabo con acentos en las sílabas pares del original, sí, pero ¿garantiza el remedo métrico, solo por el hecho de serlo, un verso convincente en español?
Creo que la cuestión de fondo radica en que las soluciones, de un tipo u otro, sean capaces de persuadir al lector de tal modo que, aun a sabiendas de que es una traducción, llegue a parecer el resultado final un poema generado en y por sí mismo, con la naturalidad de las obras auténticas y con el respeto a una experiencia ajena que llega a resultar propia de quien traduce. Puro y duro ideal, sin duda, pero las buenas traducciones se acercan a ese sueño, que no es otro que el sueño de la desaparición de las barreras entre las lenguas.
Ahora bien -oh dura realidad-, si la camisa de fuerza métrica retuerce gravemente la expresividad y el sentido del original, malo, por mucho endecasílabo o alejandrino que valgan. Si el traductor más libre carece de empaque para buscar soluciones imaginativas, convincentes y viables enu lengua -persuasivas, como origi snadas en ella- y encima no tiene el más mínimo sentido del ritmo -hay otros ritmos, hay otras músicas-, igualmente malo. Por tanto, lo ideal sería ser capaz de las dos cosas al tiempo: conseguir gran sonido y gran y fiel sentido, ya fuera en moldes más ceñidos o en moldes más libres, pero de tal modo que el lector pudiera decir: Shakespeare está aquí e incluso -¡asombro!- la tradición poética española está aquí pues, si el traductor es bueno, puede hacer oír en su versión ecos entrecruzados de los poetas españoles en los que ha mamado, sin que ello suponga atentado alguno contra el original.
Sea lo que sea, aviso que los más llega a asombrar y Gutiérrez aplasta a todos los demás con su aparato erudito al final, con apuestas interpretativas interesantes y hasta inquietantes: ¿le preocupaba tanto a Shakespeare el semen, principio de la fecundación?
Sonetos de Shakespeare. Traducción de Ramón Gutiérrez Izquierdo. Visor. Madrid, 2011. 736 páginas. 24 euros. Sonetos. Edición bilingüe. Christian Law Palacín. Bartleby. 2009. 168 páginas. 16 euros. Sonetos y Lamento de una amante. Traducción de Andrés Ehrenhaus. Galaxia Gutenberg. Barcelona. 2009. 400 páginas. 23 euros.Sonetos. Edición bilingüe. Pedro Pérez Prieto. Nivola. Madrid. 2008. 352 páginas. 14,90 euros. . Música de otros. Traducciones y paráfrasis. Juan Ramón Jiménez. Galaxia Gutenberg. Barcelona. 2006. 640 páginas. 25 euros.

VIERNES, 1 DE JULIO DE 2011

Un encuentro dedicado a Sabato

Bajo el lema “Del autor al universo”, María Rosa Lojo, Pacho O’Donnell, Mario Sabato, Julia Constenla, Magdalena Ruiz Guiñazú y Michel Bibard, entre otros, participarán del foro que se desarrollará a partir de hoy en el Paseo La Plaza.

 Por Silvina Friera

Desde la muerte de Ernesto Sabato, ocurrida hace ya casi dos meses, se multiplican los homenajes. Recordar es –o debería ser– comenzar a desmontar cristalizaciones estériles, o al menos invocar esa necesidad de escindir los prejuicios arraigados en la imagen pública –el rostro ceñudo, la gravedad de los rasgos, por ejemplo– de la obra, sin eclipsar la trama de tensiones que suscita. Recordar es también -–o debería ser– volver sobre las páginas de sus libros. “Del autor al universo” es el lema del III Foro Internacional sobre Traducción Especializada, que se inaugura hoy a las 9 en el Paseo La Plaza, organizado por el Colegio de Traductores Públicos de la Ciudad de Buenos Aires. En esta tercera edición de un encuentro cultural que aspira a convertirse en un clásico participarán el hijo del escritor, el cineasta Mario Sabato, quien presentará un fragmento del documental donde le rinde tributo a su padre; la escritora María Rosa Lojo, compiladora de la edición crítica de Sobre héroes y tumbas; la periodista Magdalena Ruiz Guiñazú, el historiador Pacho O’Donnell, la biógrafa Julia Constenla, el traductor al francés Michel Bibard, el traductor al sueco Peter Landelius y la crítica literaria Silvia Sauter.
Sabato cultivaba una fobia especial hacia las traducciones por “su necesidad vital de hacerse entender correctamente”, advierte Bibard, traductor al francés y agregado cultural en Argentina entre 1971 y 1974. Profesor de francés, latín y griego antiguo, Bibard dice que la condena a la traducción del escritor argentino es “radical”. No fue un rumor que devino en certeza inapelable, sin texto que fundamente lo que podrían ser los miedos ancestrales del oficio del traductor. En Heterodoxia, en “Acerca de la imposibilidad de traducir”, Sabato escribió: “Trasladar un texto literario a otro idioma es empresa tan melancólicamente ineficaz como (imaginar) poder traerse los viejos fantasmas de un castillo escocés reconstruyendo el castillo en Wisconsin”. Para rematar ese rechazo, esa dificultad, agregaba: “Las traducciones literarias son una temblorosa tentativa de interpretar un mensaje de signos equívocos mediante otro conjunto de signos equívocos”. Y sin embargo, a pesar de las reticencias que Bibard conocía, tuvo el “honor y la emoción” de traducir Antes del fin, “magnífico testimonio-testamento de uno de los espíritus más lúcidos, profundos y valientes del siglo XX”. Landelius, que leyó Sobre héroes y tumbas a fines de los años ’70, le propuso a la editora sueca Norstedts traducir la novela. “Fue un reto para mí, por la admiración que siento por esta novela y además porque era todavía bastante nuevo como traductor literario –recuerda–. Sabato es difícil de traducir por motivos estilísticos, de repente cambia de tono, de clave.” Al lugar común que impuso en el imaginario la expresión “traduttore, traditore” –la fatalidad de que todo traductor es un traidor de los conceptos que intenta verter a otro idioma–, el hombre que ahora está traduciendo El túnel al sueco replica ese sobreentendido: “Los traductores somos más fieles de lo que se cree”. ¿Cómo recibieron los suecos a Sabato? “Los lectores suecos no son tan distintos a los lectores argentinos, si bien éstos conectan mejor los detalles geográficos e históricos de la novela –responde Landelius a Página/12–. Lo esencial está al alcance del mundo entero. La asociación más inmediata que hicieron en mi país fue con Dostoievski.” Antes de sumarse a la habitual peregrinación de amigos y visitarlo con frecuencia en Santos Lugares, el traductor sueco, que fue embajador en la Argentina entre 1997 y 2001, conoció al escritor en los años ’80, en Madrid, junto con Matilde Kusminsky Richter, esposa de Sabato. “Fue un encuentro grato; hablamos de literatura y de política. La democracia había vuelto a Argentina y se acababa de solidificar en España, después del intento de golpe”, repasa Landelius, quien también tradujo Rayuela, de Julio Cortázar.
Quizás una de las intervenciones que más curiosidad despierta en este III Foro Internacional sobre Traducción Especializada sea la de Silvia Sauter, crítica y académica de la Universidad de Kansas, quien desmenuzará una cuestión en la que no se suele reparar: “La hondura del humor sabatiano en su trilogía”. Se refiere a la tríada ficcional que integran El túnel, Sobre héroes y tumbas y Abbadón el exterminador. “Sabato presenta personajes y episodios que van de lo cómico a lo grotesco sin el malhumor del que se lo acusa, sino con un humorismo áspero, desencantado, un humor negro que parodia y rebaja los rasgos culturales que le repugnan. Desde el pueril comportamiento de Castel en El túnel, carnavaliza la propia figura del escritor Ernesto Sábato como personaje público –con acento en el texto– al personaje Sabato –sin acento– y a S. en Abaddón...”, explica la autora de Sabato: símbolo de un siglo (Corregidor). Tal vez sea la hora de asumir que ha sido tan sobrevalorada la pesadumbre existencial que no deja ver la hondura satírica. “En cuanto al humor, me refiero solamente a la narrativa de Sabato, afianzada en un espacio metafísico, apocalíptico y sombrío, poblado de personajes atormentados en búsqueda de absolutos, comprensión y comunicación, por lo que parece imposible que haya jovialidad y menos humorismo en una primera lectura de sus novelas”, concede Sauter. “Aunque la intensidad de la búsqueda de absolutos que lleva a la angustia existencial predomina, no está sobrevalorada por ser parte de la vida, pero hay tanto más en una narrativa tan vasta. El humor, menos examinado, aparece en momentos impredecibles de una manera casi tangencial, alivia la intensidad, o muestra algún aspecto social detestable de la vida.”
Sauter aclara que Sabato no escribía para entretener ni menos para distraer. “Su escritura sacude, molesta, atormenta, como el diario vivir; manifiesta el humor cuando menos se lo espera, porque es parte de la vida”, subraya la académica de la Universidad de Kansas. “Para encontrar el humor me parece que es necesaria la relectura de la narrativa de Sabato”, sugiere Sauter.
Q El III Foro Internacional sobre Traducción Especializada, “Del autor al universo”, se desarrollará hoy –de 9 a 18– y mañana –de 10 a 18–, en la sala Pablo Picasso del Paseo La Plaza (Corrientes 1660).